Fuga

Preso dentro de quatro paredes,
Logo eu que sonhava ser livre,
Assisto como um telespectador, a morte de todos os meus sonhos
Frente à necessidade de ser racional,

Mas aí me pergunto?
Aonde há felicidade na razão,
Ela é uma senhora triste a fim de corromper meus ideais,
Ela é a editora, dos mais tristes jornais,

Não, não hei de me entregar,
Hoje eu vou à rua, hoje eu vou devanear
Pois meus devaneios são o alimento do sofista que sou,
E este não necessita de nenhum honorário
Muito menos de cumprir horário
Escondendo os sonhos, trancado-os em um armário

Hoje eu irei fazer protesto
Pois simplesmente odeio, repudio e detesto
O silêncio, a hipocrisia e o resto...
Daqueles se auto consideram normais,
Por vender e matar todos os dias
Seus belos ideais...

Hoje eu irei prometer o texto
E irei fazê-lo sem pretexto
Subornando o contexto
Realizando o Subtexto,
Pois o mundo não é formado nas linhas
O mundo é formado entrelinhas
E em todas aquelas coisas que você faz com verdadeiro ardor,

O mundo é arte
O mundo é o remédio para qualquer dor...
Feito um sonho de um poeta louco
Que teve 07 dias para fazer um quadro sem moldura,
E no auge de sua criação no apogeu de sua loucura,
Resolveu que o céu era o azul
E que a tristeza é a total falta de cor,
E que toda arte teria o tempero
Oriundo do mais livre amor...